Liberopensiero

Alfio Pelleriti

3 – Il flusso di coscienza è una reazione di difesa della psiche.

Del resto, al flusso di coscienza ci diamo in tanti. Io, ad esempio, quando la mattina esco per la mia quotidiana passeggiata percorro tutta la via principale del mio avito paesello per poi rientrare seguendone la circonvallazione. Ebbene, stanco di denunziare l’inciviltà dei miei compaesani che fanno a gara nel trasgredire le norme basilari del vivere civile, senza che alcun amministratore o rappresentante della polizia locale intervengano per invertire la rotta, allora anch’io mi do al flusso di coscienza: “Scendo io in strada. Stiano comode le auto in sosta sul marciapiede! Signora ben agghindata getta dal balcone acqua sporca. Barbari! Incivili! Paese senza speranza! Devo tapparmi le orecchie, e difendere i miei timpani. Trogloditi tronfi, allegri, pieni di tatuaggi. Mia figlia è salva! Non tornare neanche per il mio funerale.” E al flusso di coscienza mi do ogni volta che incontro conoscenti che alzano lo sguardo per evitare il saluto quando mi incrociano o con quell’altro che invece mi saluta stringendomi la mano con un sorriso ipocrita raccontandomi di difetti altrui e tessendo gli elogi di se stesso.

Puntigliosamente, maniacalmente, Joyce in questo episodio rincara la dose descrivendo tutto ciò che la quotidianità di una città può presentare ad un osservatore attento come il Nostro che sostituisce se stesso con personaggi minori seguendoli nei loro percorsi attraverso la città indicandone vie, incroci, piazze, negozi e inserendo suoni, accadimenti, odori, gesti della vita quotidiana, elevando il tutto ad eventi straordinari da inserire in un “capolavoro”.

Nell’undicesimo capitolo, “Le sirene” – La nascita, si consuma il tradimento di Molly con un certo Baylon e tale tragico evento viene presentato in una prosa piena di simboli e di onomatopee ma, ad un tratto, si trasforma e assume un registro poetico, pieno ancora di simboli, criptico, incomprensibile: “M’appari pieno tutt’amor, Ahimè!/ Tuppete pieno. Palpito pieno. / A Gorgheggiare. Ah. L’esca! Adescatrice. / Marta! Abdò! / Ciocciac. Ciocciac. Ciocciocciac. / buondio nonamai sentì tennita. / Sordo calvo Pat portò tampone coltello asportò. / Lunare richiamo notturno: lungi: lungi. / Mi sento così triste!” e così ancora per tre pagine, come avrebbe tentato un futurista tra i più radicali, prima di darsi a distruggere musei, teatri e università. Infine chiude il capitolo ancora con suoni onomatopeici, fidando nella pazienza del lettore o sfidandolo, dopo averlo provocato, a continuare nella lettura.  E finalmente quell’oasi che s’aspettava di scorgere tra le dune d’un arido deserto appare al dodicesimo episodio, “Il ciclope” – La taverna, nel quale protagonista è un anonimo personaggio, Hines o il Cittadino, che rappresenta l’orgoglio irlandese contro gli odiati inglesi e contro Bloom e tutti gli ebrei, portatori d’ogni male e pericolo estremo per la nazione. La narrazione a lui viene affidata, in prima persona, e il suo punto di vista prevale nell’interpretare i fatti. Il linguaggio si fa elegante, lo stile diventa aulico, il ritmo è incalzante, gli aggettivi ben scelti e al loro posto. Joyce gioca con la punteggiatura in intere sequenze lasciando soltanto il punto fermo tra l’una e l’altra.

 L’eleganza espressiva tuttavia è cercata e sovrabbondante perché il messaggio che porta con sé è mordace, fortemente ironico, e si evidenzia nell’uso di termini arcaici, nell’inserimento di parole tronche e di termini ormai in disuso: “raunati si fossero nel palagio ed ivi, dopo le debite preci agli dei che abitano l’etere superno, avessero tenuto consiglio acciocché, se dar si potea, rimessa fosse in onore tra i mortali l’alata loquela dei Galli che il mare divide.”[1] Il Cittadino cede, romanticamente, all’esaltazione degli stupendi luoghi e delle virtù irlandesi, dell’abilità nella creazione di manufatti e ricorda luoghi a me molto cari che ho avuto modo di visitare: Connamara e le città di Galwey, Kildore, Sligo. L’astio contro i Sassoni invasori si evidenzia anche verso gli americani di ceppo inglese: “masnadieri coi cappelloni in testa che ti impallinano un povero negro appeso a un albero con la lingua di fuori e un focherello sotto. Perdiana, perché non l’affogano in mare, dopo, e non lo mettono sulla sedia elettrica e non lo crocifiggono, così son più sicuri.”[2] In effetti questo episodio è l’unico in cui l’autore lascia da parte ogni intento avanguardistico, ogni pretesa rivoluzionaria rispetto alla tradizione letteraria e dà voce e cuore al Cittadino facendo emergere un certo orgoglio irlandese, la sua anima antirazzista e antimperialista, la sua innegabile capacità narrativa. Sulla figura di questo personaggio De Angelis, nel commento al testo, sostiene che egli rappresenta “la ristrettezza mentale e la povertà spirituale degli uomini di Dublino”. Mi permetto di dissentire poiché credo che, insieme all’irruenza e alla radicalità delle sue posizioni, nel Cittadino ci sia un amore autentico per la terra d’Irlanda e che in lui convivano come in Joyce, sentimenti contrapposti nei confronti dei connazionali che patirono indubbiamente un governo britannico poco incline a rispettare le esigenze del popolo irlandese, costretto con la carestia del 1846 ad emigrare in massa verso l’altra sponda dell’oceano, subendo anche lì l’emarginazione.

Tra sperimentalismo, dadaismo futuristico e individualismo superomistico

Nell’episodio successivo il registro espressivo cambia nuovamente: stilisticamente elegante, romanticamente ottocentesco (se il dare spazio al sentimento è possibile collocarlo nel tempo), attraente e poetico. Ci si riferisce in particolare alla presentazione di Gerty Macrowell, protagonista dell’episodio insieme a Bloom. Sembra che Joyce abbia finalmente lasciato cadere ogni intento sperimentalistico affidandosi al suo talento naturale, proponendo ciò che gli detta la sua anima, affidandosi alla sua capacità immaginativa. Ma le oasi, si sa, non hanno vasti confini e pertanto Joyce non viene meno al compito che s’è assegnato, quello di portare meraviglie ai coevi e ai posteri, volendo, più che Omero, lasciare il segno nella storia. Nel quattordicesimo episodio “La mandria del sole” – L’ospedale, riprende la sua opera demolitrice della tradizione letteraria e moderna, rimanendo da solo a “procombere” e a segnarne la direzione. Il suo non è un semplice sperimentalismo linguistico o soltanto un mero avanguardismo velleitario, ma risulta essere un convinto procedere individualistico per demolire il passato affermando un “cesarismo culturale”, un totalitarismo demolitorio che faccia strame di ogni tappa che l’umanità prima di lui aveva segnato nei millenni. Lui, soltanto lui, James Joyce, avrebbe dovuto brillare per sempre sulla vetta del Parnaso.

Si assiste dunque, in questo episodio, ad un vorticoso passaggio a vari stili espressivi, da quello aulico altomedievale fino alla struttura semplice del parlato. È un’ennesima prova di questo giocoliere in cerca d’applausi d’un pubblico ammirato che in estasi lo veneri come un profeta. Così egli si cala nel XIV secolo, elimina ogni segno di punteggiatura e declama in sequenze infinite su un’annosa questione: è dovere dei medici salvare la madre in un parto drammaticamente difficile o invece il nascituro? Poi la struttura linguistica frana, perde ogni struttura logica e diventa soltanto uno strumento per assestare colpi alla tradizione o forse alla “normalità” dominante; un maglio diviene nelle mani di un “ubermensch” (oltre uomo) secondo la terminologia nicciana, che vuole distruggere la cultura occidentale precipitandola nell’abisso del nulla. Un cupio dissolvi che Joyce vuole mettere in atto con un profluvio di parole, trasformando in vittime sacrificali quei pochi lettori che decidono di andare fino in fondo in questo suo rito barbarico sull’altare del suo gigantesco individualismo. Con questo delirio di cui offro un assaggio chiude questo episodio: “… Alle corde. Non avere svanziche. Manco un paolo la settimana passata. Cinque numeri uno. Lei, signore? Gazzosina. Ammazzalo. La pozione del fioccheraio. Ti mette il fuoco addosso. Ricarica l’oriolo. Prendere uno zabaione e un uovo all’ostrica. Nemico.”[3] E continua ancora e ancora col suo nulla futuristico.

Il quindicesimo episodio, “Circe” – Il bordello, è il più esteso ed è quello nel quale Bloom si incontra con Stephen, il personaggio eletto a figlio spirituale che dovrebbe sostituire il figlio morto in tenera età avuto con Molly. Dice De Angelis: “l’episodio è come un grande crogiolo in cui sono presenti tutti i motivi riplasmati e distorti.”[4] E se sono distorti per la mia “guida”, chissà cosa mi aspetta! L’episodio è diviso in temi e sotto temi e in decine di sequenze per ognuno di essi. Insomma un guazzabuglio, del quale tenta di farsi carico il commentatore De Angelis, davvero encomiabile nel suo pio e altruistico tentativo di dare una seppure debole logica ad un’autentica follia. Adesso dal testo narrativo l’autore passa alla sceneggiatura teatrale, con la descrizione degli ambienti, dei personaggi e dei loro movimenti sul proscenio, dei loro umori e seguono poi i dialoghi, criptici, incomprensibili.

“BLOOM – ‘Pesci e patatine. Niente buono. Ah! (Sparisce da Olhousen, il norcino, sotto la saracinesca calante. Pochi istanti dopo emerge da sotto la saracinesca Poldino sbuffante, Bloohoom soffiante. In ciascuna mano tiene un pacchetto, uno contenente un tepido zampetto di porco, l’altro un freddo zampino di pecora, cosparso di pepe grosso…”[5] e così ancora per 200 pagine di questo romanzo “capolavoro” che avrebbe segnato gli sviluppi della moderna letteratura mondiale. Comincio a credere che tutti i commenti e le recensioni entusiastiche per l’Ulisse di Joyce discendano dal fatto che non si sia letta l’opera ma qualche resoconto di un critico letterario innamorato di questa “Corazzata Potëmkin” letteraria, e io che mi trovo nel bel mezzo di questo “pantano” mi ritrovo vieppiù ad accostare l’Ulisse di Joyce al capolavoro di Eisenstein, e ad unirmi con Fantozzi al suo urlo liberatorio: “La corazzata Potëmkin è una c…ta pazzesca!!”

Il contenuto del lunghissimo episodio è un incubo di Leopold Bloom, un processo che lo vede imputato. Egli cerca di difendersi dalle accuse di chi lo aveva appena incrociato, ma anche dalla moglie e dalla giovane Gerty che lui aveva sedotto. Tutti sono contro di lui, come avviene in ogni incubo che si rispetti. “Bloom: Tutta questa gente. Io pensavo solo a qualche sculaccione. Vergate sapienti come stimolante della circolazione. / L’onorevole Mervysa Tolboys: Davvero bel signorino? Ebbene, per il Dio vivente, avrà ora la più gran sorpresa della sua vita, creda a me, la scuoiatura più spietata che mai si sia sognato. Lei ha risvegliato a colpi di frusta la tigre furibonda sopita in me. / Mrs Bellingham: Fagliele bruciare, cara Hanna. Mettigli il pepe di dietro. Castralo. Vivisezionalo.”[6] Per sua fortuna più avanti diventerà re d’Irlanda omaggiato da scolaresche e da autorità cittadine, ma un incubo è un incubo e altri lo accusano d’essere un giudeo anti irlandese, un pervertito, d’essere più donna che uomo, e poi lo scrittore, per desiderio d’originalità e di radicalità estrema, si dà alla blasfemia fino alla bestemmia, con sarcasmo turpe contro la religione, contro le Beatitudini, contro il Papa. Questa è un’opera demoniaca, e a costo di sembrare oscurantista e reazionario, dico che hanno avuto ragione coloro che l’hanno censurata poiché essa è immorale, antireligiosa, orrida e non ha proprio nulla di artistico o di “culturale” che possa contribuire all’arricchimento spirituale del lettore.

Continua…

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[1] Ibidem, pag. 444

[2] Ibidem, pag. 449

[3] Ibidem, pag. 586

[4] Joyce, Ulisse, Introduzione e commento, vol. 2, pag. 230

[5] J. Joyce, Op. cit. pag. 598

[6] Ibidem, pp. 639-640